A Sobrevivente e o Jogo Fatal

A música alta da festa abafava o zumbido nos meus ouvidos, mas ele persistia, uma lembrança constante do acidente.

Todos na festa da empresa se viraram quando entrei, o choque evidente em seus rostos; Joana, a sócia dada como morta, estava de pé, num vestido vermelho.

Eles não sabiam que eu já tinha "morrido" antes, num acidente de carro "infeliz", orquestrado pelos meus queridos sócios, Pedro e Lucas.

Meu olhar varreu a multidão, ignorando os sussurros, até encontrar Pedro.

Seu copo de uísque se estilhaçou no chão de mármore.

"Joana?", sua voz um sussurro rouco, ele parecia incrédulo.

O cheiro de álcool e perfume caro dele me embrulhou o estômago.

"Você estava no incêndio. O prédio desabou."

"Eu sou uma mulher de muitos talentos", respondi com frieza, "inclusive o de sobreviver."

Os murmúrios ao nosso redor aumentaram: "É ela mesma?", "O corpo estava irreconhecível...", "Eles herdaram a parte dela, não foi?".

Pedro tentou me tocar, mas eu recuei: "Não me toque".

"O que está acontecendo, Joana? Onde você esteve? Por que voltou assim?"

Eu dei um sorriso sem calor.

"Eu vim corrigir alguns erros. E, a propósito, não é mais Joana. É Senhora Albuquerque."

A confusão no rosto dele aprofundou-se.

"Estou falando do meu marido", anunciei, alto o suficiente para todos ouvirem. "Eu me casei."

Pedro balançou a cabeça, um riso amargo escapando.

"Você não pode ter se casado. Você... você pertence a nós."

Sua raiva explodiu, e ele socou um painel de vidro, quebrando-o.

"Chega de joguinhos, Joana!"

Lucas emergiu da multidão, calmo e arrepiante.

"Ela não é a Joana", disse Lucas, sua voz carregada de certeza. "Ela finalmente voltou para nós. Nossa paixão de infância."

Ele se virou para multidão atônita.

"Esta mulher não é esposa de ninguém. Ela é uma farsa. E ela veio para casa."

Pedro e Lucas, dois predadores me encurralaram.

"Você não vai a lugar nenhum", disse Pedro, ameaçador.

"Você vai ficar conosco", completou Lucas, com um sorriso gelado. "Para sempre."

Naquela noite, eu "morreria" pela terceira vez, não de fogo ou aço, mas de uma verdade mais cruel: para eles, eu nunca fui Joana.

Eu era apenas um corpo para preencher o vazio de um amor doentio por um fantasma.

Mas agora, eu não era mais uma ovelha.

Eu era a loba, e eles, minhas presas.

E eu não morreria mais por eles.