Meu irmão é um psicopata.
Ele é bipolar e, quando tentou me impedir de casar com meu noivo, quebrou a própria perna.
Mais tarde, fui assassinada — traída pelo meu noivo e pela minha melhor amiga, que tramaram juntos para me matar.
No dia do meu funeral, enquanto eu jazia a dois metros debaixo da terra, eles festejaram, rindo e planejando como gastar minha herança.
Meu irmão, com a perna quebrada e tudo, os perseguiu pelo mundo como um homem possuído.
Coberto de sangue, ele arrastou as cabeças decepadas deles de volta para o meu túmulo.
Ele embalou meu cadáver, seus dedos roçando meu cabelo, e sussurrou baixinho:
"Calma, maninha. Seu irmão mais velho está sempre aqui."
Agora, recebi uma segunda chance.
Quando meu noivo me envolveu nos braços e pediu que eu drogasse a água do meu irmão, empurrei aquele homem nojento para longe.
"Qual é o problema do meu irmão?"
"Ele só é bom demais em me amar."
— Lila, tudo o que você precisa fazer é despejar isto na bebida do seu irmão.
— Ele nunca suspeitaria de você.
— Este negócio derruba até um elefante. Assim que ele apagar, eu levo você daqui esta noite. Parece bom?
Os dedos dele beliscaram de leve meu pulso enquanto falava, mas minha mente não estava nele.
Meu olhar passou por ele e foi para as sombras sob os galhos ondulantes do espinheiro lá fora.
Ali estava meu irmão.
Vestindo uma camisa social branca, uma faca de chef pendendo frouxa em uma das mãos, ele estava parado na porta, sua expressão sombria e indecifrável.
Seus olhos estavam cravados em nós dois.