Ele Salvou Sua Amante, Não Sua Esposa

Fui soterrada por uma estante de jacarandá maciço, minha perna esmigalhada, poeira enchendo meus pulmões.

Meu marido, Dante, o subchefe do Comando de São Paulo, finalmente me encontrou. Mas no exato momento em que ele ergueu a viga pesada para me libertar, seu fone de ouvido crepitou.

Eram notícias sobre Sofia, sua amiga de infância e a mulher que ele realmente amava.

"Ela arranhou o braço na porta do carro, Chefe. Está hiperventilando. Não quer embarcar no jatinho sem você."

Dante congelou. Ele olhou para mim, sangrando no chão, secretamente grávida de dez semanas de seu filho. Depois, olhou para a porta.

"É só uma perna quebrada, Elena", ele disse com uma frieza cortante, baixando lentamente o peso esmagador de volta sobre mim.

"Você é médica. Sabe que não é fatal. Sofia precisa de mim."

Ele correu para consolar uma mulher com um cortezinho de papel, deixando sua esposa e seu filho por nascer para serem enterrados vivos nos escombros.

Eu abortei sozinha no escuro, traçando o número de um advogado de divórcio no assoalho com meu próprio sangue.

Três dias depois, enquanto ele descascava uvas para Sofia em uma suíte VIP do Hospital Sírio-Libanês, eu peguei meu diploma de medicina e uma única mala de academia.

Não fui para um hotel. Embarquei em um avião de carga da ONU para uma zona de guerra no Sudão do Sul.

Quando o Príncipe de Gelo percebeu que seu castelo estava vazio, eu já estava a milhares de quilômetros de distância, e não voltaria mais.