Noventa e Nove Vezes, e Nunca Mais

Esta foi a nonagésima nona vez que peguei meu marido, Ricardo Vargas, com outra mulher em nossos cinco anos de casamento. Eu estava parada na porta do hotel, anestesiada, exausta do perfume barato e de seus olhos frios e familiares.

Mas desta vez, a amante dele, uma loira, sibilou:

"Ele me contou tudo sobre você. A esposa patética com quem ele está preso por causa de um acordo de negócios. Ele disse que não suporta nem te ver."

As palavras dela, destinadas a ferir, eram coisas que eu já sabia, coisas que Ricardo fez questão que eu entendesse. Ainda assim, ouvi-las de uma estranha parecia uma nova humilhação. Ela avançou, arranhando meu rosto, tirando sangue. A ardência foi um choque surpreendente em meu mundo entorpecido. Eu preenchi um cheque para ela, uma parte rotineira dessa cena patética.

Então meu celular tocou. Era Ricardo, ligando do outro lado do quarto.

"O que você está fazendo? Vai fazer uma cena? Limpe essa bagunça e saia. Você é constrangedora."

Ele achava que eu tinha orquestrado isso, que eu era a vergonha. A traição foi casual, completa.

"Estou cansada, Ricardo", eu disse, as palavras finalmente vindo de um lugar que eu pensei que tinha morrido. "Eu quero o divórcio."

Ele riu, um som cruel.

"Divórcio? Helena, não seja ridícula. Você me ama demais para me deixar."

Eu desliguei.

Ele então me entregou um acordo de divórcio assinado, dizendo que seu verdadeiro amor, Júlia, minha irmã adotiva, estava de volta. Ele queria que eu fizesse o papel de esposa dedicada no show de boas-vindas dela. Meu coração, que eu pensei ter virado pedra, sentiu um golpe final e esmagador. Ele não estava se divorciando de mim porque eu queria. Ele estava se divorciando por ela.

Eu assinei os papéis. A nonagésima nona vez foi a última vez que ele faria isso comigo.